Les tambours commencent, et une femme qui n'a jamais dansé devant personne se met à danser. Ses cheveux se défont. Elle cesse de se soucier de qui la regarde, sauf d'un seul.
Au cœur de ce tapis, un visage brûle au milieu de sa propre chevelure, qui s'élance en ocre, en orange et en sarcelle comme une flamme prise dans un courant d'air. Derrière lui, le fond est coupé en deux, ivoire et noir, et les cheveux passent de la lumière à l'ombre sans s'arrêter. Son nom est un vieux mot qui dit à la fois la passion et la couleur, comme si les deux avaient jamais été séparées.
